Cèdre

Regarde, moi j'habite une maison de cèdre

 

Tracer

De l’eau de la suie,
Décembre fabrique la langue
Tracée au ciel blanc

 

Génération

Les fleurs de la ville deviennent les herbes de la terre

Pas la ville

Elle n’écrira pas la ville la nuit. Rien à écrire de plus que ce qui est écrit. Et pas par elle. Elle, rien. La nuit. Elle n’écrira pas la ville, la nuit. Ne vit dans aucune ville. Réfute sa ville comme ville. Ville anomalie. Ville intruse des arbres et des collines. Peut-être que, si cette ville, en ville normale, avec des maisons, des bâtiments avec jardins dedans, parcs, et des platanes ou des marronniers sertis dans les trottoirs par des chatons de fonte, peut-être alors… Mais pas le cas, cas inverse de maisons de bâtiments de chaussées encollés de frais à la terre, vissés aux rochers, boulonnés bitumés bétonnés à même la peau de la terre, augmentée disent-ils, derme crevé, chairs comblées de plomb fondu et les os, les os fêlés. Elle n’écrira pas : la ville des maisons pelouses piscines qui réfute les mots lotissements ou pavillons ; qui élabore des adresses postales de villa ou bastide ou résidence de ceci ou de cela qui fut et n’est plus, adresses reliées à kilomètres fixes par des cités de vente du superflu et aux noms olympiens et, de surcroît, empaquetées de plastique de verre blindé, de bois de pierre reconstitués. Ceci n’est pas une ville. Commerces gigantissimes avec des habitations dedans. Excroissance, tumeur au chapelet évolutif courant sur chaque colline, chaque gorge et jusque dans chaque anse de la baie. Elle n’écrira pas la ville la nuit. Aucune nuit sur pas de ville. Feux d’artifice, feux de circulation, braises factices oranges, spots à gélatine bleue, facettes et mosaïques de miroirs, leds blancs, néons rouges, roses, verts et la mer esclave double la mise. Elle n’écrira pas la nuit la ville. Elle n’écrira pas la ville la nuit. Elle n’écrira pas la ville, la nuit. Elle n’écrira pas la nuit, la ville. Elle n’écrira, pas la nuit, la ville. Elle n’écrira, pas la ville, la nuit. Elle écrira la nuit, pas la ville. Elle écrira la ville, pas la nuit. La nuit, elle n’écrira pas la ville. La ville, elle ne l’écrira pas la nuit. Pas la ville, la nuit elle écrira. Pas la nuit ni la ville, elle n’écrira. Ne pas : écrire ville nuit. Elle vit. Elle lit. Lit-elle. Écrit-elle. Assise dans le coin d’une cuisine au cœur d’une maison serrée dans un hameau carcinommé par la ville. Dans le clair-obscur entre nuit et jour ne pas se retourner. La nuit est jour du jour. Le jour est nuit de la nuit. Part obscure de quoi est malade l’œil qui éteint le corps. Corps de clair-obscur. Ombre peau. Œil entre chien et loup. Œil allumé. Le corps éteint et l’œil fixé nuit et jour sur le ciel bleu ou noir. Entre les étoiles le vide. Corps invisible. Corps au trou.

Dix

Grand vent de décembre
épouvante le monde,
et recommencer dix fois

Coincé

Fête et délice au-devant d’eux

Portes closes

Et nos pieds s'arrêtent à tes portes

Plumes

Mort d’Athos à l’aube
Son roide corps esseulé
gît — plumes et cape bleues

ciel roi, oh le cri —
cruel duel dans la volière —
le cri jaune citron

de Milady

Lundi 26 novembre 2018

inscrits sur leurs fronts

Pommes d'or

Novembre et citerne
Pommes d’or, pommes d’or, ah!
crie, plaqueminier... 

Papier tombé

Commence donc à écrire ce que tu as vu et qui est et qui doit arriver après