C'est le grain d'une drupe de mûre. Seule pour l'annoncer. Nu il sortira du ventre, nu il retournera là-bas. Une terre. Un paysage. Une cité. Chair une, deux chairs, trois. Des sangs. Des flux.
Donne. Prends.
C'est un mensonge. Cherche dans mes pensées. Enquête sur ma nuit. J'ai épousé une maison âgée. Je la meuble de signes, traces, laissées. Des cueillettes de cailloux dans les poches, par les sentiers glanés. Des plumes. Des coquilles ouvertes. Des regains d'après le feu. Les jouets occultent les violences.
Donne, Prends.
C'est une chapelle juchée sur ravin. Sa porte, une targe à pousser. Vasque granuleuse. Dix pas dallés de taille, une table du granit d'ici, encombrée de gerbes miniatures desséchées. Des flaques de cire grise. Un nid de bergeronnette usagé. La dame en bleu photographiée de passé lit des billets secrets.
Donne, prends
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